Há um tempo, no meio do tempo.
Um tempo que não volta mais.
O tempo da fruta madura, colhida no pé,
da criança pura, que voava a pé.
De abrir os braços pro tempo
e abraçar o momento.
E esse tempo, que não volta mais,
onde foi que se escondeu?
Será que não percebeu
— esse tempo —
que o esconde-esconde acabou?
Que a bola já murchou?
Ah, esse tempo, esse tempo,
Sempre tão desatento,
Deixou uma bagunça pra trás.
— Acho que mamãe vai brigar! —
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